Crónica
Estoy leyendo los crudos relatos, los sentimientos volcados en palabras, que escribieron mis compañeros con la visita al parque de la memoria. Me estremezco en varios párrafos, quizás sea porque todo esta contando desde los ojos de chicos de mi edad, que pese a que no lo vivimos, crecimos con esa sensación de lucha y comprensión presionando nuestros pechos. Algunos cuentan como se mezcla la memoria y lo turístico del lugar, creando una especie de dimorfismo; niños jugando a la pelota, gente caminando apurada, y a unos metros las placas de aquellos que nos quitaron con una crueldad que sólo el ser humano podría tener, nombres que nos recuerdan a alguien que conocemos, edades semejantes a las nuestras, y se nos estruja el alma. A veces uno no sabe que sentir, paso hace tiempo pero no hace tanto, paso y eso es lo que importa, eso es lo que despierta un sentimiento de impotencia, porque pude haber sido yo, vos, nosotros. En el parque convergen el arte, el dolor del pueblo y la memoria de u
